C'était ce genre de chutes dont on ne se relève généralement pas. Certes, il n'était pas mort, mais il ne reviendrait jamais au point précédent : il ne reverrait pas le ciel qui brillait là-haut, ni ne retrouverait ce qu'il avait choisit de laisser derrière lui en s'apprêtant au Jeu. Son abandon était total, éperdu, car d'un baiser elle lui avait volé son âme ; et à présent, le cœur palpitant de Fyfr entre les mains, elle exaltait. Elle constatait le cœur du fou venu rendre son corps, savourait l'organe palpitant, la vie à l'état pur nichée entre ses paumes.
Elle le regarde. Elle peut paraître cruelle ou aimante, elle peut être le jour et la nuit, l'amour et la mort. Elle est absolument tout et n'est absolument rien, elle est les deux tranchants du poignard et l'occulte démence des... psychés. Elle c'est effacée dans la chute, comme un être de poussière balayé par le vent. Fyfr est tombé dans la brume, absorbé par le terrier et obsédé par ce Lapin Blanc, tombé là-bas où tout est Merveille, et tout est Cauchemar.

Ici tout se transforme. Tout se vit et s'apprend par la douleur. La Cité était sale, malveillante, comme un parent négligeant la chair de sa chair et laissant son jardin pousser de plantes difformes et de fleurs pourries. Ses entrailles n'étaient plus que tentacules errantes et meurtrières désœuvrées, sa peau un verre sans reflet ni consonance, son sang un sang d'égout et d'immondices. Elle c'était enracinée sur et sous la terre et s'y était engraissée, fanant les alentours et stérilisant le sol, noircissant le ciel d'une lourde maladresse et de son profond égoïsme : peut lui importait ce qu'elle perversifiait autour d'elle, peut importaient les monstres qu'elle créait de son ventre. Elle était un organisme putride, une matrice infanticide et mauvaise. Elle se dressait haute sous des cieux noirs, étalée à perte de vue, grandie jusqu'à ses extrêmes et qui agonisait pourtant sur ses propres déjections ; sa bile ruisselante ou peut-être du sang menstruel, son propre squelette dressé vers le haut mais dévoré de charognards, un squelette sans peau ni vie. Elle se complaisait de sa propre robe de boue, aiguisant ses pointes de métal et l'acier de ses reins, s'admirait dans un miroir en se prétendant reine du monde et de toute chose :

« Miroir, mon beau miroir... »

Sa voix croassait. Elle avait le son d'une fréquence radio introuvable, d'un grésillement de néon en fin d'existence et la voix d'un disque tournant à l'envers. Elle grinçait et hurlait, elle tremblait de sa toute proche overdose avec l'illusion de s'en extasier : ses doigts crissant sur les grands gratte-ciels démolis ou sur les tours de pierres, les échafauds d'acier et les cheminées interminables. Les ponts qu'elle avait dressés vers le ciel avaient fait fuir les dieux, la laissant seule à nager dans sa sueur et sa crasse, ses vomis d'horreurs et son pus cyrosé, seule à mourir. Là-haut ne planait maintenant plus qu'un soleil mort et il errait, sur la peau détruite, des êtres ailés et mutilés d'eux-même, des anges à la nomination originelle désormais impossible. Les histoires s'enlaçaient vers une la même conclusion ; une mise au tombeau évidente. La Cité s'endormirait un jour, dans un linceul qui ne serait autre, finalement, que sa propre peau arrachée.
La chair à vif, elle s'étire. Malgré sa laideur, elle cultive le narcissisme. Ses enfants vivent en son corps comme des parasites, des vers à cadavres, se nourrissant d'elle pour survivre et avec la conscience qu'ils devraient s'éteindre lorsqu'ils auraient terminé leur repas, et devraient quitter la table. Ils étaient sa seule vie, et eux dépendaient d'elle. L'attachement, entre eux, était un attachement de mort.
Il avait songé à une vie meilleure. Peut-être lui viendrait-il à l'esprit de la haïr, maintenant.
Dans l'air ambiant, elle avait le sourire attachant d'une femme. Elle était calme et peut-être plus belle que vue de prés. Ses chairs ouvertes et fumantes bruissaient de rumeurs lointaines, des rythmiques de mécaniques d'usines ou du passage des derniers trains. Ici, l'air était glacé, suspendu dans un hiver inchangeable. Son écho répétait cette voix de sorcière et marâtre.

« Mon beau miroir. Dis-moi qui, d'entre toutes... »

Il avait marché des heures, peut-être, à parcourir l'enchevêtrement de passerelles métalliques, à contempler la Cité en morceaux et ses mille membres dévorés d'une nature épineuse. Sans se souvenir d'où il se trouvait ce matin, et s'il avait dormi, cette nuit-là, ou ne serait-ce que manger. Au fil de ses déambulations, il sentait éclore au creux de lui-même l'autre personnage, celui qu'il avait pensé ne jamais être, celui dont il n'avait jamais vu le visage.
Il ne c'était jamais retrouvé confronté à sa propre image. Mais aujourd'hui, il pénétrait dans l'une de ces grandes tours de béton et de fer, abandonnées, où traînaient un nombre incalculables de vestiges. Se souvenait-il de ce qu'il venait chercher, ici ou ailleurs? Peu importait, sans doute. Il ne se souvenait pas de ça, pas d'une pareille chose.
Dans une salle trouvée, un miroir immense avait été posé au terme d'une vaste salle où ne filtrait plus aucune lumière, hormis un rayon grisâtre par une fente du plafond. Il avait écouté le bruit de ses pas, de ses pieds, l'un derrière l'autre, leur bruit sur le sol et dans le silence. Se retrouver face à sa propre consistance le glaça - d'horreur ou peut-être de fascination, de dégoût ou de plaisir. Un pantin copiant ses gestes et murmurant les mêmes mots que lui, un corps bizarrement déséquilibré et fils prodige de la Cité en déclin : sale, et démoniaque. L'enfant accouché dans la mort avait le visage de la mort.
Et la Cité, dans sa propre cécité, finissait de dire alors que Ravinel, lui, s'ouvrait les yeux :

« ...Dis-moi qui, d'entre toutes, est la plus belle?
Beau miroir, beau miroir... »

Oui. Ici, tout se transforme ; les cauchemars en merveilles, et les merveilles en cauchemar... C'est un mélange de frontières. Les anges s'assoiffent de sang et les raisons humaines se démolissent. Chasseurs et proies se mêlent ; il était de ces pions, glissé parmi les siens comme une erreur, un dangereux marginal, dément à l'appétit insatiable.

Cette Cité n'était-elle pas un peu... déesse?

Dehors, la poussière aussi s'était mise à tomber. Poussière grisâtre, cendreuse et indéterminable. L'air était nauséabond, chargé d'exhalaisons aux limites du supportable, une odeur de bombyx fade ou de carcasse à laquelle les derniers habitants de la Cité morte avaient finis par s'habituer. L'air faisait parti d'eux et l'air les avait bâti, créé, moulés jusqu'à l'informe et la disproportion. Et tous ceux qui vivaient encore ne se souvenaient plus de ce qu'ils avaient été jadis ; après le singe et l'homme, venait la mutation. Mutation stérile et violente, paradoxale et destructrice : les assassins de leur propre espèce. La conclusion était tragique, et incontrôlable. Ils s'entre-égorgeaient, brûlaient des fantômes et ne trouvant rien d'autre pour se satisfaire - s'égorgeaient eux-même, aveuglément.
Suicide inconscient.
Il se perdait, dans tous les sens du terme. Quittant la pièce, il entreprit la descente d'une cage d'escalier abandonnée mais qui auparavant, à en juger le velours rouge au sol, avait du être scène d'un palace animé et luxueux ; à chaque palier se trouvaient de grandes baies vitrées avec vue sur la ville, qu'on ne voulait plus voir. Personne n'était nostalgique devant ce spectacle. Maintenant, ceux qui restaient ne se souvenaient plus, aveuglés par la faim.
La faim. Ou une soif, qui lui tordait le ventre et jetait un voile noir sur toutes ses préoccupations. Il pouvait survivre un jour ou deux sans manger, mais lorsque le besoin se faisait de nouveau ressentir, il ne pouvait fuir ; l'idée devenait une obsession folle pour l'étanchement de laquelle il mettait tout en œuvre. Généralement, il trouvait des rats d'égouts ou des insectes - il traînait des immondices comestibles de toute sorte dans les rues, de vieux chats ou des déchets de poissons, et il restait quelques poubelles (très disputées) à fouiller derrière les derniers bars qui survivaient encore. Il lui était arrivé de goûter aux restes d'un cadavre humain sévèrement entamé. Il avait apprit à ne pas avoir pitié, ni envers les siens ni envers les autres : il y allait de sa survie. Quoi d'autre, dans une telle jungle?
Les déchus étaient son repas favori. Ce n'était selon lui qu'un juste retour ; juste et dangereux. C'étaient peut-être eux qui, finalement, l'avaient en quelque sorte "contaminé" ; qui sait à quoi s'attendre, lorsqu'on goûte à des chairs divines? Il y avait certaines choses à savoir sur eux qui pouvaient surprendre, des erreurs à ne pas commettre car pouvant s'avérer mortelles. On ne pouvait tuer les anges et les déguster aussi facilement qu'on dépeçait un oiseau ou un chien ; l'ange devait être vivant. Il est important de le garder en vie mais de le détenir de façon à l'avoir à sa merci, et à ce qu'il ne puisse faire à l'affamé aucun mal. Il n'avait réussi cela qu'une seule fois, et Ravinel y avait prit goût. C'était ainsi qu'était né cet instinct de tueur : il ne partait en pas en chasse pour se nourrir mais pour satisfaire aussi des désirs, profonds, liés à l'acte de massacre et qui, au fil du temps, avait pris chez lui une ampleur insatiable.
La cendre tombe, dehors, de grandes cheminées. Des usines, au centre du centre, où jadis les Hommes fabriquèrent le mal. Elles crachaient sans relâche et leur poison venait se nicher partout : il incrustait les murs et suintait des bâtiments, il se fondait dans l'eau et dans l'air, dans les cheveux et à l'intérieur des corps. Le sain n'existait plus. C'était un hiver sans terminaison, infini et meurtrier. Froid, parfois étouffant.
Ravinel était fou. Son esprit était refuge de ses plus macabres fantasmes, de pensées étriquées et sur lequel il n'avait plus contrôle. Du tout. Une fois à l'air libre, il tut toutes ses voix pour écouter : le silence. Guetter la moindre preuve de vie, qui fasse bondir ses sens et frémir l'acier aiguisé de ses dents. La rue était presque déserte : route vide, restes de véhicules ou de voies ferrées, ossements, arbres nus, recouverts de neige cendreuse.
Il marcha un moment. Sous ses pieds, l'attirance des égouts, où pour qui ne se dégoûte pas les festins sont toujours possibles. Mais aujourd'hui, Ravinel voulait plus : sa soif venait d'ailleurs, elle était autre chose. C'était une soif de mort, une soif de sang.