Ici je posterai mes écrits, quels qu'ils soient ; poèmes ou paragraphes sans queues ni têtes, avec ou sans illustration(s). N'hésitez pas à me faire part de vos impressions, bonnes ou mauvaises, j'aime les critiques et ne suis pas rancunière - à moins que votre personnage ne croise le mien au grès des pluies... -. Fini, les plaisanterie, je vous ouvre mes portes.

Ahí, en su cuarto de dolor,
Una niña que está respirando olores de jeringuillas.
Ve delante de sus ojos la puerta fatal.
De una mirada escalofriante y teribl emente loco
Que espera la abertura de la puerta siniestra.
Pues, una libelula sale en ninguna parte
Con reflejos verdes, azules, amarillos y voluptuosidad.
La puerta se abierta, quedando aparecer
Un nube de polbo conmovedo
Cuando el viento entra con su soplo de magía.
Un esceleto grisáceo
Contraído sobre la cama blanca,
Que parece mirar al fondo, sin una palabra, con sus ojos vacios
Como un títere dislocado.




Là, dans sa chambre de douleur,
Une petite fille est en train de respirer des odeurs de seringues.
Elle voit devant ses yeux la porte fatale.
D’un regard effrayant et terriblement fou
Qui espère l’ouverture de la sinistre porte.
Une libellule sort de nulle part
Avec des reflets verts, bleus, jaune et voluptuosité.
La porte s’ouvre, laissant apparaître
Un nuage de poussière émouvant
Quand le vent entre avec son souffle de magie.
Un squelette grisâtre
Recroquevillé sur le lit blanc,
Qui semble regarder au fond, sans une parole, avec ses yeux vides
Comme un pantin désarticulé.

Del Angélico frío
Del amanecer, de la tierra
Roja de los campos,
Destacan las primeras
Flores de olores a paraíso.

Por primera vez,
El niño, levantado e inocente,
Ve el sol de suave caramelo.
Por primera vez,
El niño, levantado e inocente,
Corre en el olivar.

Del Angélico frío
Del amanecer nebuloso,
Del agua plateada de los lagos ,
Destacan las pequeñas alas
De los libelulas.

Por primera vez,
Ay, la primera, ve la luz,
El niño, con su blancor
Mortuorio de recien muerto.



Du froid angélique
Du petit matin, de la terre
Rouge des champs,
Se détachent les premières
Fleurs aux odeurs de paradis.

Pour la première fois,
L’enfant, fier et innocent,
Voit le soleil de caramel doux.
Pour la première fois,
L’enfant, fier et innocent,
Court dans le champ d’olivier.

Du froid angélique
Du petit matin vaporeux,
De l’eau argentée des lacs,
Se détachent les petites ailes
Des libellules.

Pour la première fois,
Ay, la première !, l’enfant voit
La lumière, avec sa blancheur
Mortuaire de nouveau-mort.

Le vent souffle sur ses plumes d’ébène
Ses yeux doux regardent l’horizon grise
De l’hiver incertain
De sa branche blanche de neige
Qu’agrippe ses pattes foncées
Il fait froid sur le Monde.
Un brouillard de mort pèse ici-bas
Et il regarde toujours le Monde
De ses yeux perçants.
Le givre recouvre les feuilles
La poudreuse parsème les champs
Et la tâche noire toujours présente
Lance son regard sur ce Monde
Une larme gelée au bord de son œil.