Les portes de la Cité doucement se ferment. Les derniers personnages sont ramenés jusqu'à ce cœur putride et glaçant, exultant un seul et insaisissable corps, celle que tous sentent sans retrouver.
Les Satyres ont entendu l'appel. Les chairs vont entamer leur rétention. Les âmes vont sombrer dans la démence.
L'hiver, sur les grattes-ciels imperturbables, au-dessus des ruines millénaires et des cendres encore tièdes, est rouge.
Les paumes vont s'enlacer. Elle s'insinue dans vos regards, comme un indispensable poison. Comme une lame et un parfum. Le nectar des assassins. Le jardin des suicidés.
Un coin de votre âme s'y perdra toujours.
Il n'y a rien de plus amoureux que votre meurtrier.

N'abandonnez pas le sort à l'Apocalypse.